martes, 29 de diciembre de 2015

TUS OJOS

Tus ojos son la patria del relámpago y de la lágrima,
silencio que habla,
tempestades sin viento, mar sin olas,
pájaros presos, doradas fieras adormecidas,
topacios impíos como la verdad,
o toño en un claro del bosque en donde la luz canta en el hombro de un árbol y son pájaros todas las hojas,
playa que la mañana encuentra constelada de ojos,
cesta de frutos de fuego,
mentira que alimenta,
espejos de este mundo, puertas del más allá,
pulsación tranquila del mar a mediodía,
absoluto que parpadea,
páramo.

Octavio Paz

jueves, 26 de noviembre de 2015

NAVIDAD DE LOS POBRES.


junta ala mesa sentados son
los cinco ñinos, papa y mama
en la noche van  esperar 
al niño santo que nacera

si no hay amor hay corazon
solo una canción para regalar
por que esmuy pobre

navidad de los pobres
que feliz navidad.

martes, 10 de noviembre de 2015

POEMA DEL ALMA.




En llamas, en otoños incendiados,
arde a veces mi corazón,
puro y solo. El viento lo despierta,
toca su centro y lo suspende
en luz que sonríe para nadie:
¡cuánta belleza suelta!

Busco unas manos,
una presencia, un cuerpo,
lo que rompe los muros
y hace nacer las formas embriagadas,
un roce, un son, un giro, un ala apenas;
busco dentro mí,
huesos, violines intocados,
vértebras delicadas y sombrías,
labios que sueñan labios,
manos que sueñan pájaros...

Y algo que no se sabe y dice «nunca»
cae del cielo,
de ti, mi Dios y mi adversario.

OCTAVÍO PAZ.

jueves, 24 de septiembre de 2015

EL OTOÑO..


ES EL OTOÑO,
LOS PÁJAROS SE VAN,
EL DÌA ES MÁSCORTO,
EL FRIO EMPIEZA Y
ES EL OTOÑO 
LA HOJAS CAEN YA  
Y UNA  ALFOMBRA AMARILLA 
EL SUELO CUBRIRÁ....

LA CERDENYA.




La Baja Cerdaña es una comarca de Cataluña que se sitúa en las provincias de Lérida y Gerona. Limita al norte con Andorra y la comarca histórica de la Alta Cerdaña, al este con el Ripollés, al sur con el Berguedá y al oeste con el Alto Urgel

jueves, 17 de septiembre de 2015

LA LLUVIA ..



Hoy hace un año, justamente un año.

Y llueve como entonces en el atardecer.
Y es una lluvia lenta, tan lenta que hace daño,
porque casi no llueve ni deja de llover.

Mi pena es una pena sin tamaño,
en el tamaño triste de un nombre de mujer,
aunque la gente pasa sin saber que hace un año,
y aunque la lluvia ignora que llueve como ayer... 
JOSÉ ANGEL BUESA